Vida. Durante muito tempo, e mesmo sem saber, fui muito feliz. É claro que tive desgostos amorosos que me deixaram o coração absolutamente despedaçado, e aqueles contratempos normais de que nos queixamos sempre (tantas vezes sem razão). E, sofri de perto o que é estar com alguém com uma doença psiquiátrica complexa (o que, honestamente, não foi nada fácil). Mas, foi só quando recebi, numa sala fria e demasiado apertada, a notícia de que a minha mãe tinha cancro que percebi o quão tinha sido feliz até então.

É claro que, na altura, a primeira pergunta que nos surge é o “porquê?”. Porquê ela e não outra pessoa qualquer? Porquê a minha mãe que era super saudável e preocupada com toda a gente? Porquê em tantos biliões de pessoas lhe calhou a ela? E, os médicos encolhem os ombros – como tantas vezes já fizeram – e respondem sempre “foi azar”. Como se a vida fosse um jogo de equilíbrio numa corda bamba chamada sorte enquanto tentamos não cair no abismo profundo do azar.

Aceitar isso, confesso, não é fácil. Mas como, de forma realista, não nos resta mais nada (a não ser cair em depressão e, honestamente, pela pessoa forte que a minha mãe sempre foi, não mo permitiria) temos que continuar com os jogos de malabaristas a ver se escapamos ao inevitável.

Pensar nisso desperta sempre um vazio em mim. Porque todas aquelas tretas que nos incutem de sermos saudáveis e de fazermos o bem são só mesmo isso, tretas. Com excepção de nos sentirmos melhor connosco próprios e com aquilo que somos (o que é importante, claro), ser boa pessoa ou ajudar os outros não conta absolutamente nada. Por mais que gostasse de acreditar no contrário.

Por isso, de cada vez que me sinto assim, pego num jornal ou numa revista e saio para a rua. Tento focar-me nas palavras dos outros e distrair-me para não pensar muito nisso. Não vale a pena. Porque no fim, a vida é mesmo um jogo de sorte e azar. E sabe-se lá de que lado vamos acordar amanhã.